Há um silêncio na rua, porque os domingos são assim mesmo. Até mesmo o barulho das serras no aço do prédio ao lado, hoje, não houve. Olhando assim, pelo alto, as casas, os prédios, parece até que as pessoas dormem. A gente não sabe.
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Porque domingo é dia de poesia
Em meu ofício ou arte taciturna Exercido na noite silenciosa Quando somente a lua se enfurece E os amantes jazem no leito Com todas as suas mágoas nos braços, Trabalho junto à luz que canta Não por glória ou pão Nem por pompa ou tráfico de encantos Nos palcos de marfim Mas pelo mínimo salário...