O seu fim foi como bem quis
Feridas abertas às moscas, exposta
Como Orides Fontela em surtos
A pressa em lhe dizer
Supremos delírios e sonhos
E seguir como borboletas
Tinha este desejo
Ser um nada com rima
A fada de palavra torta
Do açoite ao fim, um tempo ínfimo
O voo bem alto
A dura poesia da vida real
Apenas, o voo sem nele nunca pensar
e nele morrer
Fragmentada em versos rutilantes.
(Confúcio Moura)